Estoy castrada, sí, jodidamente castrada desde el ventrículo derecho al ventrículo izquierdo...
Poema Rayón
Un gobierno que abusa del poder, no es más que el retrato en grande de un pueblo que abusa de la apatía y culpa a la casualidad.
jueves, 3 de enero de 2013
Héroe
Entre todos los amores posibles, cada uno librará su propia batalla por ser defendido de ciertas fauces... sin embargo hay uno sólo que ha de permanecer intacto, intocable, ni siquiera por aquellos otros amores que incluso sin querer, vienen a cercarle, a descorazonarle, en el espejo ese amor con ojos serenos y comprensivos, susurra todo el tiempo "ámate".
Poema Raón
Poema Raón
Para Golfo
Hay promesas que se hacen en silencio, pactos que son inquebrantables como el mismísmo honor con el que se hicieron, y seres con quienes la unión de esa promesa es incorruptible; y ningún aparente benificio "extra" u opción "posible" sería capaz de sanar un honor roto si esa promesa llegase a ser incumplida. Hay promesas hechas en silencio desde el fondo de nuestras almas, y es el deseo de cumplirlas lo que nos hace librar una épica y casi feliz batalla.
Poema Rayón
Poema Rayón
EL AMOR EN DOS VERSIONES
En el amor, siempre existen dos versiones, y no son la de él y la de ella; son la que quisiéramos que fuese sintiéndola real, y la que es real queriendo que no lo sea. Lo fantástico del amor y al mismo tiempo su miseria, es perder la noción entre ambas formas, y es fácil, ambas, al fin y al cabo, son un casi mismo modo de amar...
Poema R.
Poema R.
La belleza
Puesto que yo me enamoré
de un amor fundamental
del momento y consecuencia
en el que hace acto de presencia
la ternura.
La belleza es
ese instante en el que nace lo ideal
sin desplazar realidades absolutas
en el que dejamos a nuestros cuerpos
ser permeables a la alegría.
Un señor que apenas ríe
hablaría con tono académico de mi adicción
me llamaría "sujeto codependiente
sin inteligencia emocional"
su título firmado por la facultad de psicología
no le daría credenciales para comprender
el silencio detrás de la narrativa,
no le habrían enseñado a sonreír
cuando se tiene frente a sí
a un loco practicante de la vida.
La belleza no es abrazarse a los instantes
a la imagen que ha captado nuestro ojo
es la belleza esa esencia de lo que creemos ver
y todo aquello con lo que lo relacionamos.
Puesto que yo me enamoré
con un amor fundamental
del momento y consecuencia
en el que mundo con sus ojos académicos
quizo dar por terminado un instante de ilusión
yo reí con fuerza,
como el loco que no sabe nada de la vida
pero que ha sido dueño del vivir,
entonces he de ir
como quien busca nunca ser un habitante
el instante delirante
del que quiere siempre más,
loco al fin
palpitante y risueño
loco amable, loco discreto
sonriendo siempre a la belleza del porvenir
La belleza es...
Poema Rayón.
sábado, 29 de diciembre de 2012
Poema
Quién pudiera recurrir a sus recuerdos, cuando nos infarta la vida por falta de ilusión, pero sólo somos dioses muy pequeños, solo hay 1 hoy
Tiene que haber eternidad, aunque sea de una cabeza de donde salen hilos de memorias, como serpientes de mil historias, hay que prevalecer
No seamos breves, no, porque el cielo aún no está escrito, porque queda tinta y sangre donde haya que escribir, no seamos breves, no!!!
martes, 20 de abril de 2010
Los gorriones
Y sin cerrar los ojos su mirada se perdió en el silencio
fue tan breve que parecia que solo tomaba un descanso
de la agonía que le rozaba el momento
en el que fue un todo por todo por lo mas valioso de la vida.
Cometí el acto más cruel de mi vida
y le encerré en una jaula para que aprendiera esos "modos"
a vivir tras las rejas cuando no comprendía
que sus alas eran tran grandes a pesar de ser un cachorro.
No era mi idea dejarle encerrado
pero su insitinto actuó antecediendo mi idea
los gorriones no deben estar enjaulados
los gorriones solo hacen una cosa en la vida
son libres y vuelan
son el canto que escuchamos aunque no lo notemos
y quien cruza el cielo dejando en el suelo una sombra
que casualmente pasa junto a nuestro zapato
para mostrarnos que las alas son una metáfora exacta
de lo que nosotros raramente tenemos
ingenuamente creí, que siendo mi hermano
perdonaría mi egoismo de tenerle encerrado
tocandole como si fuese un juguete
que volveria a mi ventana cuando el tiempo hubiese pasado
su ultima respiración aún se siente en mis manos
los rayos del sol de esta mañana en que la salvación
se la procuro él mismo
en ese regalo invaluable de la naturalez
de decidir el momento exacto y preciso de su muerte
Los gorriones no deben estar encerrados
hay cosas mas importantes que alimento dulce y oportuno
quise alimentarlo un tiempo y dejarlo libre
y no comprendí que el no necesitaba más que sus alas al vuelo
El gorrión que esta mañana me abrio los ojos
para dejar escapar caudales de pena bajo el cielo
que le prive por egoismo y tener la mente oscura
me dio el regalo mejor que un gorrion pudo darme
saber que los gorriones necesitan sus alas
como yo necesito la libertad para poder sentir todo esto
fue tan breve que parecia que solo tomaba un descanso
de la agonía que le rozaba el momento
en el que fue un todo por todo por lo mas valioso de la vida.
Cometí el acto más cruel de mi vida
y le encerré en una jaula para que aprendiera esos "modos"
a vivir tras las rejas cuando no comprendía
que sus alas eran tran grandes a pesar de ser un cachorro.
No era mi idea dejarle encerrado
pero su insitinto actuó antecediendo mi idea
los gorriones no deben estar enjaulados
los gorriones solo hacen una cosa en la vida
son libres y vuelan
son el canto que escuchamos aunque no lo notemos
y quien cruza el cielo dejando en el suelo una sombra
que casualmente pasa junto a nuestro zapato
para mostrarnos que las alas son una metáfora exacta
de lo que nosotros raramente tenemos
ingenuamente creí, que siendo mi hermano
perdonaría mi egoismo de tenerle encerrado
tocandole como si fuese un juguete
que volveria a mi ventana cuando el tiempo hubiese pasado
su ultima respiración aún se siente en mis manos
los rayos del sol de esta mañana en que la salvación
se la procuro él mismo
en ese regalo invaluable de la naturalez
de decidir el momento exacto y preciso de su muerte
Los gorriones no deben estar encerrados
hay cosas mas importantes que alimento dulce y oportuno
quise alimentarlo un tiempo y dejarlo libre
y no comprendí que el no necesitaba más que sus alas al vuelo
El gorrión que esta mañana me abrio los ojos
para dejar escapar caudales de pena bajo el cielo
que le prive por egoismo y tener la mente oscura
me dio el regalo mejor que un gorrion pudo darme
saber que los gorriones necesitan sus alas
como yo necesito la libertad para poder sentir todo esto
domingo, 29 de noviembre de 2009
Metafisica
Metafisica, se le llama así,
me han dicho
también llevan nombres de fantasmas
olas de hierro
sirenas,
ángeles maldecidos
se le llama metafísica
insolación
traumatismo craneo encefálico
psicósis, maltrato emocional
me han dicho que también tiene nombres más honestos
como amor, ilusión o sueños
que tiene cara raras que la gente suele mirar como muecas de locura
metafísca, enamoramiento
olvido o traición del santo sin velas que todos llevamos dentro
metafísica
meta física
por que quiere ser, por que quiere intentarlo
pero en la carrera se ha roto un pie y ventrículos
y los que corren compitiendo no piensan salvarle
se le llama desorden mental
se le llama locura sideral
metafísica, meta físca por querer ser
aferrarse un poco a lo tangible
a ese no sé qué que nadie sabe explicar
ayer me parecía apatía
dulces de más en la barriga
cigarrillos mentolados que son de un a marca que no es mía
pero que fumo por necesidad
y por la escasés en el estanco de tabaquería
escasés también de este pensamiento
(suelo incierto)
aguila sin altura
puesta en medio patio del zócalo
para que le maten a pedradas
...metafísica de mi manera de escribir tan mal
rápido y si apenas pensarlo, meta física
de que si esto es un poema
que poema llegue a ti y lo sepas sin que tengas que leerlo...
es una meta físca
por que sólo pretendo que sientas con esa piel en el cerebro
que dicen los neurólogos que protege al amor
durante tres meses que dura la obseción
de sentirse contento
se le llama desacuerdo se le llama masoquizmo
se le llama suicidio cuando las voces eran tantas
que el oido reventó en un disparo lleno de "no puedo"
se le llama soledad cuando a uno nadie le acompaña
aunque sea un error decir que se está solo
cuando es la misma soledad la que se queda todo el tiempo
acompañándote mas que tu propia madre durante una fiebre tifoidea
una meta física por alcanzarlo todo y aferrarse con ganas
como uno se aferra a un cacahuate japonés y lo siente partirse en las muelas
y luego tragarlo ya masticado sin que su presencia se note en el estómago
pero se tenega la seguridad que con 30 como esos ya se ha comido
tomar de la mano a esa sensación, como si fuese la mano de un niño pequeño
antes de que se escape y cruce la calle donde lo atropellarán
le llaman ansiedad y la controlan con medicamentos
chochos azules y gotas amargas debajo de la lengua
para los que traicionan su propio instinto de soñadores
o lo que es lo mismo, futuros depresivos
que sienten entonces? metafísica?
los doctores no le llaman amor
los doctores no reconocen un suspiro matutino
en ningun ultrasonido
en una endoscopía que llegue al intestino grueso
por que nadie sabe donde está
ni siquiera Freud
y si dios tienen ganas esta tarde me dirá que este poema es un asco
que mis teorias vagabundas del olvido como principal cazador del instinto,
acertaron otra vez, y se sentará a mirar mi vida
con todo y su miopía desde el estadio vacio donde sólo juego yo
pero es que le llaman amor, olvido, metafísica
locura, muerte cerebral, estado vegetativo
a todo aquello que nos trastorne la razón o la conciencia
el dominio de todo lo que creemos saber y sentir
de todo lo vivido
pegasos, faunos y cíclopes
todo lo inexistete, lo que no se puede apretar con una mano
mandarle de un tiro seguro al bote de basura
y mirarle fijamente, sí, hundido
entre todo el papelerío de poemas mal escritos
mal escritos por que no debían ser, incluso cuando debían serlo
mirar como se queja un árbol por el desperdicio
por el precio que se paga cada que un escritor cree que despertó con inspiración
y sólo escribe cosas como estas
o lo que es peor, cuando no tiene inspiración
si no
unas ganas tremendas de decirle a lo que sea que está ahí dentro
que se menifieste como un algo
como lo que le pegue la gana
pero que haga favor de dejar de hacerse pasar
por ese tiempo en que no recuerdo
en que me morí por que no estoy aquí
y me siento con el alma podrida
por que te olvidé más pronto de lo que pensé
por que te sustituí con trivialidades
tonterías, vanidades,
como apretar los ojos todos los días
fuerte fuerte hasta pensar que esto que escribo
a la misma velocidad con la que se mueven mis dedos en el teclado
me hará volverte a recordar, a recuperar la conciencia
la inocencia, la maldad
y volver a sentir que cualquiera de todos esos pseudónimos
que tiene la meta físca se pueden releer como si fuesen papeles,
libros deshojados que irán a parar a mi bolsillo
después de doblarlos en forma de ese barco
en el que me iré.
me han dicho
también llevan nombres de fantasmas
olas de hierro
sirenas,
ángeles maldecidos
se le llama metafísica
insolación
traumatismo craneo encefálico
psicósis, maltrato emocional
me han dicho que también tiene nombres más honestos
como amor, ilusión o sueños
que tiene cara raras que la gente suele mirar como muecas de locura
metafísca, enamoramiento
olvido o traición del santo sin velas que todos llevamos dentro
metafísica
meta física
por que quiere ser, por que quiere intentarlo
pero en la carrera se ha roto un pie y ventrículos
y los que corren compitiendo no piensan salvarle
se le llama desorden mental
se le llama locura sideral
metafísica, meta físca por querer ser
aferrarse un poco a lo tangible
a ese no sé qué que nadie sabe explicar
ayer me parecía apatía
dulces de más en la barriga
cigarrillos mentolados que son de un a marca que no es mía
pero que fumo por necesidad
y por la escasés en el estanco de tabaquería
escasés también de este pensamiento
(suelo incierto)
aguila sin altura
puesta en medio patio del zócalo
para que le maten a pedradas
...metafísica de mi manera de escribir tan mal
rápido y si apenas pensarlo, meta física
de que si esto es un poema
que poema llegue a ti y lo sepas sin que tengas que leerlo...
es una meta físca
por que sólo pretendo que sientas con esa piel en el cerebro
que dicen los neurólogos que protege al amor
durante tres meses que dura la obseción
de sentirse contento
se le llama desacuerdo se le llama masoquizmo
se le llama suicidio cuando las voces eran tantas
que el oido reventó en un disparo lleno de "no puedo"
se le llama soledad cuando a uno nadie le acompaña
aunque sea un error decir que se está solo
cuando es la misma soledad la que se queda todo el tiempo
acompañándote mas que tu propia madre durante una fiebre tifoidea
una meta física por alcanzarlo todo y aferrarse con ganas
como uno se aferra a un cacahuate japonés y lo siente partirse en las muelas
y luego tragarlo ya masticado sin que su presencia se note en el estómago
pero se tenega la seguridad que con 30 como esos ya se ha comido
tomar de la mano a esa sensación, como si fuese la mano de un niño pequeño
antes de que se escape y cruce la calle donde lo atropellarán
le llaman ansiedad y la controlan con medicamentos
chochos azules y gotas amargas debajo de la lengua
para los que traicionan su propio instinto de soñadores
o lo que es lo mismo, futuros depresivos
que sienten entonces? metafísica?
los doctores no le llaman amor
los doctores no reconocen un suspiro matutino
en ningun ultrasonido
en una endoscopía que llegue al intestino grueso
por que nadie sabe donde está
ni siquiera Freud
y si dios tienen ganas esta tarde me dirá que este poema es un asco
que mis teorias vagabundas del olvido como principal cazador del instinto,
acertaron otra vez, y se sentará a mirar mi vida
con todo y su miopía desde el estadio vacio donde sólo juego yo
pero es que le llaman amor, olvido, metafísica
locura, muerte cerebral, estado vegetativo
a todo aquello que nos trastorne la razón o la conciencia
el dominio de todo lo que creemos saber y sentir
de todo lo vivido
pegasos, faunos y cíclopes
todo lo inexistete, lo que no se puede apretar con una mano
mandarle de un tiro seguro al bote de basura
y mirarle fijamente, sí, hundido
entre todo el papelerío de poemas mal escritos
mal escritos por que no debían ser, incluso cuando debían serlo
mirar como se queja un árbol por el desperdicio
por el precio que se paga cada que un escritor cree que despertó con inspiración
y sólo escribe cosas como estas
o lo que es peor, cuando no tiene inspiración
si no
unas ganas tremendas de decirle a lo que sea que está ahí dentro
que se menifieste como un algo
como lo que le pegue la gana
pero que haga favor de dejar de hacerse pasar
por ese tiempo en que no recuerdo
en que me morí por que no estoy aquí
y me siento con el alma podrida
por que te olvidé más pronto de lo que pensé
por que te sustituí con trivialidades
tonterías, vanidades,
como apretar los ojos todos los días
fuerte fuerte hasta pensar que esto que escribo
a la misma velocidad con la que se mueven mis dedos en el teclado
me hará volverte a recordar, a recuperar la conciencia
la inocencia, la maldad
y volver a sentir que cualquiera de todos esos pseudónimos
que tiene la meta físca se pueden releer como si fuesen papeles,
libros deshojados que irán a parar a mi bolsillo
después de doblarlos en forma de ese barco
en el que me iré.
martes, 20 de octubre de 2009
Al vuelo, suele suceder
Que te pienso sin querer
que te quiero sin querer
que te sueño sin querer
Al vuelo, suele suceder que te busco sin pensarlo
que te pienso sin desearlo
y soy, una autómata sin principios ni razón
Y las calles se pintan de tu nombre
y es tanto que quiero evitarlo cerrando los ojos
y tropiezo con la imagen que ya no recuerdo
imaginando tu estatura junto a mi
Al vuelo, suele suceder que pierdo mi alma
y como una llorona la busco por rincones de mi recuerdo
matizado en sepias de tanto huir de ti
y mis días son noches eternas
oscuras desde donde palpo tu recuerdo.
Me encuentro con el proceso llamado tiempo.
Ya no sé cómo me mirabas hace dos años
ya lo olvidé
Al vuelo, suele suceder que tengo pintas indelebles
selectivas, encriptadas, serigrafeadas, tatuajes de ti
tuve miedo a tatuarme la cadera
y me traje más que tinta y piel
más que dolor y agujas
en un lugar donde nunca acaba de doler.
¿A dónde vas vida mia, por que me has dejado aquí
porqué tengo que huir al cine, al café al bar
sólo para no encontrarte y encontrarte a donde quiera que voy?
Al vuelo suele suceder, que un ave como yo
trae las alas rotas.
Caer en picado es peligroso, pero da la seguridad de estar muy alto
Al vuelo suele suceder que me abandono
a esta caida que me hace latir el corazón
como cuando tu y yo estábamos vivos.
Al vuelo, suele suceder.
que te quiero sin querer
que te sueño sin querer
Al vuelo, suele suceder que te busco sin pensarlo
que te pienso sin desearlo
y soy, una autómata sin principios ni razón
Y las calles se pintan de tu nombre
y es tanto que quiero evitarlo cerrando los ojos
y tropiezo con la imagen que ya no recuerdo
imaginando tu estatura junto a mi
Al vuelo, suele suceder que pierdo mi alma
y como una llorona la busco por rincones de mi recuerdo
matizado en sepias de tanto huir de ti
y mis días son noches eternas
oscuras desde donde palpo tu recuerdo.
Me encuentro con el proceso llamado tiempo.
Ya no sé cómo me mirabas hace dos años
ya lo olvidé
Al vuelo, suele suceder que tengo pintas indelebles
selectivas, encriptadas, serigrafeadas, tatuajes de ti
tuve miedo a tatuarme la cadera
y me traje más que tinta y piel
más que dolor y agujas
en un lugar donde nunca acaba de doler.
¿A dónde vas vida mia, por que me has dejado aquí
porqué tengo que huir al cine, al café al bar
sólo para no encontrarte y encontrarte a donde quiera que voy?
Al vuelo suele suceder, que un ave como yo
trae las alas rotas.
Caer en picado es peligroso, pero da la seguridad de estar muy alto
Al vuelo suele suceder que me abandono
a esta caida que me hace latir el corazón
como cuando tu y yo estábamos vivos.
Y te pienso sin querer
y te quiero sin querer
y te sueño sin querer
domingo, 20 de septiembre de 2009
No dispares más.
Espera que salga el humo que calienta el cañón
dale tiempo al gatillo, déjale descansar
dame aire aunque me lo vayas a quitar.
Espera que mis manos no tiemblen más
aunque las tuyas sean mas precisas que yo,
que tengo miedo, sí, tanto
que no sé si me defenderé más.
No dispares más
cuántas balas hacen falta para morir?
o es que no muero por que a la vida me suelo aferrar?
Y sin embargo te vi
sin gozo ni dolor disparar
una vez más
una vez más.
dale tiempo al gatillo, déjale descansar
dame aire aunque me lo vayas a quitar.
Espera que mis manos no tiemblen más
aunque las tuyas sean mas precisas que yo,
que tengo miedo, sí, tanto
que no sé si me defenderé más.
No dispares más
cuántas balas hacen falta para morir?
o es que no muero por que a la vida me suelo aferrar?
Y sin embargo te vi
sin gozo ni dolor disparar
una vez más
una vez más.
viernes, 11 de septiembre de 2009
Ese es el asunto.
Yo creo que...
El estressssss
Mi teoría acerca del estress
(entre otras 500 más)
es que, la raíz de este mal
consiste en que cada vez
hablamos menos con nosotros mismos
y más con los demás.
martes, 1 de septiembre de 2009
Los viajeros no suelen regresar
y si regresas algún día, viajero, no busques encontrar todo como alguna vez lo has dejado, por que no estará, pues lo perseguiste aún cuando regresabas a tu tierra y en esa carrera desapareció, Pero busca, viajero, las huellas antiguas de aquel paseo que hiciste, busca las miradas que dejaste, sorprendidas, en esos muros de la cuidad. Busca, viajero, el amor de un lecho lejano, que aun recuerda tu nariz, busca los labios ya vueltos a besar, de ese amante que no te esperó, pero que fue tuyo desde la raiz.
Si regresas algún día, viajero, no pretendas encontrar, date a la cuidad, como ella se te da a ti, llévala contigo en la memoria, pues aunque haya nuevos edificios, esa cuidad siempre vivirá en ti, y despertará cada mañana en que decidas recordarla, como una amante soporosa, desnuda, en medio de tu intimidad.
Si regresas algún día, viajero, no pretendas encontrar, date a la cuidad, como ella se te da a ti, llévala contigo en la memoria, pues aunque haya nuevos edificios, esa cuidad siempre vivirá en ti, y despertará cada mañana en que decidas recordarla, como una amante soporosa, desnuda, en medio de tu intimidad.
construir el mundo (homenaje a benedetti)
no era cosa de un tranquilo esperar
tienes razón Mario
tienes razón).
Construir el mundo.
Que hariamos tú y yo en el mundo
egoistamente en el mundo
felizmente en el mundo?
tú escribir
sin más ni menos
sólo escribir
yo iría a buscarte tinta y papel
y atravesaría atlánticos
con los ojos cerrados o a contraluz
para garantizar
que en el camino no me enamore
y pase de ti
yo, ir a buscar pergaminos
donde poner tu poesía mil veces
y viajar por ahí
dejando tus huellas teñidas de gloria
teñidas de luz
tú escribir
nada más
yo contarte como vi el mundo desde la última vez
que escribiste "mañana" "guerrilla" "cordillera de piel"
tú escribir
nada más
cuando hayamos llenado el mundo
y mis pies estén cansados ya
entonces invitaremos a las gentes a venir
y así el mundo sería perfecto
entoces después
mirarias a la gente y sus carencias
y volverías a escribir
y yo a mi lugar para saber de ti.
(homenaje a benedetti)
mayo 18, 2009
|
miércoles, 26 de agosto de 2009
A Lisserly Schulthess
"Nunca supe si fue que iba caminando
o ha sido ella la que vino con viento ligero a mi
pero para cualquiera de los dos casos
agradezco que en un momento de la vida
las coincidencias conspiren y esta amiga esté aquí".
A Lisserly Schulthess.o ha sido ella la que vino con viento ligero a mi
pero para cualquiera de los dos casos
agradezco que en un momento de la vida
las coincidencias conspiren y esta amiga esté aquí".
La vi reir, con ojos de agua que corría
aunque nunca la vi
sonreía en extenciones,
como el nado del lírio sobre una corriente de luz.
Aliento de niña, inocencia feroz
hay puntos claves en su estrategia
que ella nunca planeó.
Me invitó un mate
una bebida que nunca probé
y con ello ha hecho
lo que pocos han hecho por mi
luces deslumbrantes
en un pequeño quinqué.
Y su risa es ese lápiz
con lo que uno suele dibujar
esas historias muchas
que un espíritu humilde
solo es capaz de capturar.
Se dice sencilla y no sabe ver
que la curiosidad que rodea sus ánsias
le coronan como único ser
me invitó un mate
y con ello me dió
la continuidad en los caminos
que había visto desaparecer.
Nos hace falta
Lisserly, amiga
que me quite manías por fin,
por que ese mate prometido
lo pienso compartir.
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